Ах, эта зимняя тоска,
Ах, это небо без просветов.
Здесь на роскошных парапетах
Застыли прежние века.
Наверно, Божьи якоря
Свели когда-то в бухте бурной
Царя с душою Петербурга
И Петербург с душой царя.
Века уплыли, не спеша.
Царя давно уж нет на свете.
А град стоит,
А град бессмертен.
И в граде прежняя душа.
И город правит прежний бал,
Где гром Преображенских маршей,
И тяжесть поступи монаршей…
И кажется, что день вчерашний
Навеки нынешний попрал.
С дворцовой площади толпа
Сместится в тёплые пивнушки,
Лишь зябнет ангел на макушке
Александрийского столпа.
Гуляют стылые ветра,
Кружатся мокрые метели,
И на творениях Расстрели
Лежит печатью тень Петра.

Е. Латаев