Я пилигрим, которому нет места.
Под этим небом, брошенным во мглу.
И, кажется, коль если приглядеться,
Я сам не знаю, для чего живу…

Скиталец - я, посланник не от мира
И этого, и может быть того…
Давно исчезли для меня кумиры
И стало просто в жизни оттого.

Я – пилигрим, отныне и вовеки
Простивший всех, и, не простив себя
Я дважды не войду однажды в реку
Я ухожу в себя, и от себя…