Там нет ветра. Тихо...Удушающе тихо весь день. Сидишь себе на стуле и не движешься. Бережешь воздух. Лишний раз шелохнешься и сотни иголок единым ударом прошьют. А так....все спокойно. Позади дверь, но не дай Бог подумать о ней. Лучше не надо. Там свой мир, и люди безумны в растрате энергии. Глупые... Они ходят взад и вперед, и чего уж не чувствуют, так это нехватку кислорода. Кажется, и ты там бывал. Когда-то. А теперь здесь, и не сдвинуться с места. Со стула не встать. Почему так? А если ты нужен там - в городе? Всякое ведь бывает. Когда пропустишь через себя бесконечность, прожив лишние пять минут, то чего только не подумается. И как назло, почтальон все никак не приходит. Ни одного письма - целый век тишины. Ждешь и не ждешь, одновременно с тем понимая, что и не напишут. Арестантам не пишут, а тут, как в тюрьме. Только сам и пиши. Но куда?.. Хотя и это не важно. Главное написать. Вот еще пару мгновений, встанешь и напишешь свое письмо. Еще немножко посидишь...совсем чуть-чуть.