Как часто мы стремимся к свету,
Летим, как мошки, на огонь,
И крылья обжигаем вновь,
На все стремясь найти ответы…
Полутонов мы избегаем,
Мы знаем только «да» и «нет»,
На все у нас готов ответ,
На все глаза мы закрываем.
И вдруг поймем в какой-то день,
То, в чем признаться не хотим –
Что свет, к которому летим,
Всего лишь призрачная тень…
Но, развенчавши свой кумир,
И обманувшись в ожиданьях,
Познав позор разчарованья,
Мы снова на огонь летим…