Говорить о Ней очень сложно. Затихаешь, задумываясь, и из миллиона предложений и обрывков фраз пытаешься выбрать что-нибудь менее затертое. Соединяя по привычке слова, ищешь в них новое, торжественное, искреннее. И не находишь…а потом вдруг понимаешь, что и не найдешь. Чтобы верно сказать о Ней, нужно вытащить слова изнутри, и тогда потрепанные тысячами других людей они оживут, станут иными. Просто нельзя на чужом языке говорить о матери. Ведь чужих матерей не бывает.
…Все начинается незаметно. Так дети вырастают во взрослых. Может они не хотят. Но никто ведь не спрашивает. И вот на руках у самих уже ребенок. Крохотный, беззащитный, и первое время страшно сделать что-то не так, даже дышать в его сторону боязно. Ведь рождение дитя всегда чудо, которое преображает действительность, изменяет мир целиком. Мама… знаешь, что она самая сильная, умная, красивая. Другие женщины могут быть нехорошими и неправильными, но мама никогда. Можно идти рядом с ней и чувствовать себя восьмилетней, не заботиться ни о чем, вливаться в мир такой, какая есть.
Со временем многое притупляется. Бывает, взрослея, мы смотрим на мам уже, как на простых женщин – уставших, в чем-то сомневающихся, болеющих. Этого не избежать. Бывает, обижаем их, так что потом долго стыдимся этого. Волшебство уходит с годами. Мамы перестают воспринимать, как чудо детей, капризничающих и взрослеющих. Да и дети, становясь родителями, пройдя через жизнь, совсем уже не верят в могущество матерей. Только все равно остается грань, незримая нить чуда. Внезапно посмотришь на маму, и будто маска спадет, увидишь ее такой, как видел когда-то в детстве, и тепло так станет, спокойно. Каждый невольно свое вспомнит – картинку ли миг из той прошлой жизни. Кто парное молоко, льющееся в кружку, белый хлеб из печи и наивное, взросло-детское лицо с птичьими глазами. Так вспоминается бабушка – мать шестерых детей. Всегда недоуменно и виновато проглядывал сквозь серьезность ее взрослости ребенок, так и не понявший, за что ему досталась такая трудная жизнь. Другой, может быть, представит улыбку, услышит смех, почувствует вдруг, как мама берет за руку, и ведет куда-то, а он топает следом, устает тянуть ладошку вверх, но терпит.
На протяжении жизни человек меняется, как мир под воздействием смены погоды. Только снега тают, вырастают новые листья и вновь прилетают птицы, а ошибки, сделанные нами, не исправить. Не человеку поворачивать время вспять. И каждый день важен… пройти рядом с мамой, подышать одним воздухом.
С годами в людях усиливаются все обиды. И, как часто именно мам начинают винить взрослые уже дети. Они виноваты, как виноваты волшебники, не совершившие чуда. Нелегко строить жизнь: воспитывать и учиться. Трудно и радостно быть матерью, становящейся для своего малыша богом. Кому-то может, кажется, что только на время. Но нет, навсегда. Даже уходя из этого мира, мамы берегут детей, которые на то и дети, чтобы ошибаться, а потом сожалеть об этом. И пусть сейчас сложное время, оно никогда не будет простым, важно в уставших, замотанных работой и повседневностью женщинах увидеть своих матерей, ведь чужих, среди них не бывает.
И спешащая в смешной и нелепой куртке женщина с обветренным красноватым лицом. И важно покачивающаяся каблуках дама, и уткнувшая взгляд в землю, от изнеможения еле переставляющая ноги старушка. Все они наши мамы, достойные понимания, уважения и заботы.
ФОТО КЛУБ ISO100
Astavi [16]
AlyN [18]
Версия для печати
